Poulet pragois
Bel effort poulet, mais si vain mon petit poulet en sursis !
Cours, cours petit poulet ! Petit poulet déplumé, tu es si laid ! Mais attention ligne jaune devant ! Et derrière j’entends une voix plus tranchante qu’un hachoir ! C’est la vie poulet ! T’es grillé, poulet.
Oh Yé ! Faut bien que je me rembourse de mes huit heures de train, poulet ! Que je me rembourse de ces petits jardins ouvriers bâtis avec trois planches pourries mais tirés au cordeau, si propres au pied des voies que vous en grincez des dents en serrant les poings, des plaines saupoudrées de gel habitées de quelques poteaux télégraphiques où battent quelques ailes de corbeaux pour meubler l’horizon, de ces voitures qui vous font un brin de conduite puis obliquent et vous abandonnent pour suivre un autre chemin que le vôtre, de ces lacs gelés où des artistes de la lame glissent à toute vitesse, tête haute et mains derrière le dos en évitant les trous d’eau, de ces fabriques d’un autre siècle où la statue du patron ne garde plus que des ruines le long de rivières agitées et vertes oubliées au fond d’étroites vallées humides et sombres, de ce paysage aperçu assis derrière ma vitre dans lequel j’aurais tant aimé plonger.
Sachant que la vie repasse rarement le même plat deux fois, poulet !
